Crisis, what crisis?

A 4 metros del suelo, en el luminoso de fantasía del chino, algún ocioso se ha molestado en encaramarse para colocar su pegatina. La presbicia galopante me permite leer claramente desde abajo el trueque que propone el poeta urbano, esta desgarrada propuesta me trae a la cabeza los continuos desatinos sobre la crisis que van desde los incipientes brotes verdes a 100 años más de penuria. Yo, como partía ya de atrás de una impenitente modestia (y de una piel de elefante de 5 cms. de espesor), no noto nada.