He pasado un millón de veces a trote ligero por este puesto del Rastro y todavía no sé cuál es su especialidad, porque siempre me hipnotizan unas barbies colgadas de un pulpo que parece como si estuvieran en la grada de alguna pista de Winbledom comentando algún punto de partido o lo tocha que es la novia de Federer.
Bajaba ayer en la bici por la Castellana tras una fallida misión (comprar el mango de la olla rápida, que tampoco soy Ethan Hunt), cuando vi que la luna que perseguía ayer me iba dando caza a mi hoy desde Nuevos Ministerios hasta Atocha, apareciendo y desapareciendo tras cúpulas y fachadas. Decido ir a casa de mis padres y desde la cubierta del edificio, a campo abierto, le pillo de lleno esta noche que va llena.
En mi barrio, desde que tengo memoria, existen algunas tiendas que más que especializadas en algo son obsesivas de su tema. Está la de los plásticos, en la que cualquier cosa inimaginable es de ese material, los frutos secos en la que el dueño es de piel de patata, el hiper del rollo en la que en rollo te venden papeles, celos, cuerdas y hasta intestino grueso...Pero la que más espectacular es la de los 8.000 millones de muelles, por la noche sus pequeños escaparates con sus bodegones elásticos están llenos de narices pegadas (la mía en particular)
Vuelvo de mi escapada sin ningún animus jodiendi hacia el Ayuntamiento pero esta temporada que me asaltan continuos latines del colegio y de la carrera, al ver flotando la excavadora frente a la Puerta de Atocha me ha invadido la cabeza lo de:
Hace más de un año hay suelto un pintador de ojos furibundo y prolífico hasta la indigestión que en la manzana de la piscina de Peñuelas y alrededores tiene acribilladas tapias rectas, semiinclinadas, las pirámides de la foto, incluso se atreve sobre suelos. Siempre es el mismo ojo con su brillo superior aunque se puede observar en estos que son de segunda generación porque ha introducido algunos volúmenes de contorno. Un día se le acabó el spray negro e hizo una serie en rojo.
El fenómeno éste me pasa por el rabillo del ojo derecho superando el cambio de rasante que hace la cuesta del Ángel Caído del Retiro, intuyo que viene de esta guisa desde Alfonso XII o desde Atocha, doy una carrera de 50 metros para capturarle en mi tarjeta SD como si fuese una pieza en vuelo o un concurso de tiro al plato. Me impaciento por ver la foto en pantalla grande a ver si descubro el secreto de la técnica, el Know How ese (que dicen los anglocursis); lo único que veo claro es que si hago eso me desnuco.
Anoche, sin hacer ningún mérito que me hiciera acreedor de tanto favor, Mariola me llevó al Calderón, Julio nos trajo bocatas de tortilla francesa y Coca-Cola. Estaban los colores intensos del Atleti, su música que activa la sangre por todo el cuerpo, el gracejo chulesco de la grada en los comentarios futbolísticosarcásticos, la luna allá arriba y la moderna iluminación de los estadios que convierte la noche en día
Laocoonte era un troyano (ciudadano de Troya, no un virus que envía correos de viagra) que en su día avisó a su gente de que aquel caballo de madera a las puertas de la ciudad le daba mala espina, que los griegos no regalaban nada así como así. Lo mismo me pasa a mi con el Alcalde de Madrid: paso por Legazpi y veo el caballo empaquetado para regalo y ya tiemblo pensando a dónde querrá llevarlo y cuánto nos va a costar. ¡Que todavía no hemos pagado el paseillo de 20 metros que se ha dado la estatua de Colón en su propia plaza!, ¡un respiro, por favor!
Desde 1980 rodando con mi bici por las calles de Madrid y toda la vida escuchando a los que se chupan atascos de 1 hora y tardan hora y tres cuartos en aparcar, lo insensato que soy. Pues parece que la rosca ha pasado de su tope y la 1ª década del siglo XXI trae ciclistas urbanos si no a chorros, sí con un goteo incesante. Decía mi profesor al que no escuchábamos: "Hay más fiesta en el cielo por un pecador que se convierte que por los 99 justos que perseveran"
Lunes 15:25, empieza la jornada laboral para Gubiaman, se sienta en su alcorque, saca alguna revista para inspirarse y empezar una talla nueva o continua con la que dejó a medias en la sesión anterior. Así, mes tras mes, año tras año, salvo vis maior. Su arte es discutible pero su capacidad de abstracción contra mareas de gente de rebajas, de compras de Navidad, de idas y venidas a sus negocios es incuestionable. A veces tengo que esperar un buen rato a que el tráfico humano que lo engulle se diluya unos segundos para comprobar que ahí está, infalible.
Bajando Santa María de la Cabeza, subido sobre los pedales de mi bici y estirando el cuello a modo de periscopio del Nautilus, lanzo mi objetivo hacia 
Bajo por la calle Zurita intentando vencer (sin éxito) la prematura muerte de la tarde a manos de las sombras de la noche; ¡bueno!, vamos ganando minuto a minuto de luz, día a día. No sé si el autor de esta indeleble pintada andaba como yo, con mi plomiza rumia sobre las ganas de sol y trataba de protegerse de la oscuridad trazando este talismán de 5 puntas. En cualquier caso, ¡qué bestia! la pared no es granito pero tampoco manteca fina. Lo mismo se le acabó el aerosol y grabó la estrella con el canto del bote.
El invierno se ha empeñado en ejercer de invierno de manual con nieve, frío y chuzos de punta, lo que no impide a la Marilyn de exterior cumplir sus 10 horas y pico de captadora de atenciones dispersas hacia el resto de clones del escaparate. Ya me había hablado mi hermano del las condiciones laborales leoninas de este maniquí aferrado a una señal con cinta americana por el cuello y la cintura pero hoy, al verla empapada en la fría oscuridad de las 18:15, me ha parecido una explotación intolerable.
Cada vez que paso por esta pastelería del barrio me encuentro una composición de confitería kitsch de inenarrable factura pero esta se lleva 1º, 2º y 3er premios, accésits y diplomas de participación todo a la vez. Hago un llamamiento al que lea estas líneas para que me aclare qué clase de ceremonia civil, religiosa, animal, mineral o vegetal es tan reprensible para merecer semejante ofrenda.
Esta mañana a pesar de arrastrar un handicap de 10 minutos para conseguir fichar a mi hora y con las ruedas girando sobre la nieve sin avanzar, me he visto obligado a detener mi frenética galopada hacia el curro para retratar a este personaje que, con 
Anoche los amigotes se enzarzaban, con la pasión latina propia de las discusiones más peregrinas, sobre la legitimidad de que los niños asistan al cole ataviados con el folklore prescrito por las múltiples religiones y culturas. No confundir el caso de la organillera del Rastro que es un asunto de prevención de riesgos laborales a cuenta de la pelona de -2º C que caen hoy en Madrid. Sobre la preocupación de mis colegas sólo puedo aportar que ¡muy buena la tortilla que hizo Paco!
El único árbol del jardín que tiene un cenicero al pie: un Arce.
Salgo de una tienda de cachivaches de regalo intentando zanjar la última encerrona de estas irreductibles fiestas en forma de amigo invisible entre los amigos que nos vemos a menudo. ¡Fracaso!, salgo con las manos vacías, el siguiente escaparate es de un color intenso y trato de ver si atiende a mis intereses con una rápida mirada global que se pierde en la nada. Intento concentrarme un poco y caigo en la cuenta de que estoy frente a una sexy-monja a cuyos pies se divisa un pecho aislado y un patito amarillo. Pienso en el invisible de marras
pupilas también hacia arriba pero a la derecha como si de una a otra hubieran estado siguiendo la estela de algo que hubiese pasado delante de ellas. ¿Me envía la casualidad un mensaje oculto en estas imágenes consecutivas?. Pues posiblemente no.
Salgo a hacer una gestión y me asalta un careto divertido y siniestro que me recuerda que hace unos minutos estaba leyendo un comentario sobre una escena de "La Parada de los mounstros".
